A Sunday le gusta ponerse mi ropa los domingos por la tarde pero te aseguro que más que un día soleado es más bien una noche tormentosa.

Se desata los mocasines con una velocidad pasmosamente lenta. Los débiles cordones se escurren entre la piel blanquecina de sus dedos mientras que sus uñas rojas arañan el charol de los zapatos. La miro desde el sofá de enfrente, como se descalza con cuidado aquellos mocasines cuatro tallas más grandes que sus pies de bailarina. Yo me dedico a fumar casi con la misma lentitud con la que ella se mueve, una calada por cada vez que los cordones se escurren de sus manos hasta tocar el terciopelo del sillón, la piel de sus piernas. Deja caer el primero de los zapatos y sube su mirada hasta clavarla en la mía, tras aquellas pestañas perfiladas con oscuridad pura. Me sonríe con aquellos labios carnosos, rojos de pintalabios y rojos de pasión. Son de esas sonrisas que quieres comerte a bocados, saborearlas para asegurarte de que tienen ese sabor tan pecaminoso 

con el que se te clavan en el cerebro y en el alma.

Pero no tengo mucho más tiempo para disfrutar de su sonrisa, pronto se dedica a quitarse el otro zapato, con la misma parsimonia, con la misma seducción, con la misma sabiduría de que me gusta y odio a la vez que haga aquello. La sensación de salvaje placer que irradia, el cuidado con el que roza cada una de las prendas me hace imaginar que son esas mismas manos las que se escurren por mi pecho, así, con aquel cuidado y ardo, me calcino sin oxígeno, sin respiración, con mi propia imaginación. El estrépito que produce de nuevo aquel otro mocasín al chocar contra la madera del parquet me hace respirar con brusquedad, alterándome enteramente. Se pone de pie, con cuidado, estirando sus largas piernas y dejando caer la chaqueta de hombre a lo largo de toda su figura. Le queda bien. No, más bien le queda magnífica, destruyendo apocalípticamente lo poco que me resta de mi cordura. Se acerca hacia mí con aires de modelo, caminando entrecruzando las piernas, lentamente y andando de puntillas, temblando mínimamente con el peso de su cuerpo. Me abrasa con su mirada cuando la dirige desde mi pecho hasta mis ojos, puedo notar arder toda mi piel y jamás me cansaré de esta sensación. Se acerca tanto a mí que puedo oler las tres gotas de perfume que se echa tras las orejas, como una amante, donde sabe que solamente yo podré oler su fragancia. Y se ríe suavemente junto a mi oído cuando intento abrazarla y da un saltito para alejarse de mí, sin la mayor compasión, viendo las cenizas en que me convierto cuando tan solo me mira.

Porque a Sunday le gusta ponerse mi ropa los domingos por la tarde y aunque parezca un día soleado es más bien una noche tormentosa. Los sábados por la noche también me roba mi ropa pero no se deja quitar mi chaqueta del traje negro que tanto le gusta, me castiga con el canto de sirena de su piel pero sin el roce de pasión de sus caderas. Ni siquiera me deja tocarla, solo me permite que me queme por dentro, que me  consuma como el cigarro que me recuerda que todavía es sábado.